The Sound of Silence

Dans les rires et dans les gestes, on oublie les cris de l'intérieur. Le bruit fracassant du silence, les hurlements qui ne résonnent jamais à nos oreilles. Celui qui ne sait pas affronter le bruit qui est à l'intérieur ressemble à un pantin disloqué, s'acharnant à meubler toujours des instants de vides, à éviter son propre regard, à éviter ses propres mots.

Quand l'âme est fragile, tout au bout du temps, au bord du précipice, ce sont les bruits de l'intérieur qui la font tenir debout. Quand l'âme est seule, que les feus ont cessé de brûler, ce sont les murmures du dedans qui la rassurent et la bercent de leur voix familière. Quand l'âme s'en va, c'est en elle qu'elle pousse son dernier soupir.

Le soir venu, les Goules faisaient leur apparition
Les cris de harpies voletaient autour de mes pensées,
Et sans remords, elle tourmentaient aussi mes aubes
Leurs doigts crochus serrés autour de mon cœur.
Sous la lumière, c'était le son des rires de Fées
Des cascades d'ondes pures, un rayon de joie,
Des Crinolines passaient leurs doigts de rose
Sur les fenêtre poussiéreuses des souvenirs heureux ;
Les fleurs fanés de mes soupirs d'enfants
Discutaient en un murmure autour de mon front.
Et les soupirs aux ailes de cotons déchirées
Étaient les armes des regrets qui planent.

Il est tard, je suis crevée. Je dis que d'la merde.

Anagramme de moi

Je suis actuellement sur le blog d'Emma.
Ce qui est bien, puisque je peux écrire ce que je veux.
Mais en fait, je ne peux rien écrire d'intéréssant, on sait déjà beaucoup trop de choses compromettantes.
Je peux mettre des tonnes de choses inutiles qu'on ne voudra même pas lire.

Mais je n'en ai pas envie.


Je peux même me permettre de laisser cet article pour pourrir son blog de temps en temps mais m'en voudra-t-elle ?
Son avis est-il important ? Certes, non. Mais elle fournit les pizzas quand on va sur Lille, elle nous amène manger des sushis, elle nous montre les choses à voir (les Hommes à voir, très particulièrement). Alors pourquoi donc la mettre de mauvais poil.

Non je ne parlerai pas de ses poils.

Sa pilosité n'appartient qu'à elle. Je la vois, elle brille au soleil, son humour rayonne autour d'elle tel un faisceau, elle se trouve isolée, dans un endroit si confortable. Enroulée autour d'elle-même.

Et elle tient un objet phallique dans ses mains.

Sur ce, chers lecteurs et non-amis,...